e a tua mão

....e a tua mão sobre o meu ombro nu...provocava tal erosão no meu corpo...

espalhava-se nas minhas veias no meu cérebro de tal maneira que nada mais havia...

....fazia - me lembrar os canais de Amsterdão quando contava - mos ele e eu historias inventadas e loucas onde era - mos deuses....

...nesse tempo as historias longas e loucas terminavam quase sempre na cama....ou numa piscina noturna onde até à exaustão eramos peixes...

...a tua longa mão negra tinha esse efeito...

 ...cheiravas a canela ao teu perfume..

...sempre àquele perfume...

...na rua ...no amor ..nas mãos ...e na boca na boca que me mordia os tornozelos ...

e subia .....e descia..

...perfume de vida na canela da tua pele que eu amava...

.....mas também amava os olhos mansos de meu Fhillip ...tão límpidos !

....e completos de loucura extasiados sempre no amor....e no mar...

....

enquanto te amava também o amava a ele....

 e ria ...ria das palavras do tempo ria das noites loucas de prazer ...

...ria dos dias em Espanha ..das laranjas a tombar nas cestas...

....das uvas que em França eram perfeitos amores num amor que tínhamos na pele e que o vinho tornava vermelho e quente...

e essa mão no meu ombro ainda cá está é macia e negra....cheira a canela...

e os olhos dele vejo.os ainda...morri com eles !

  ....foram a minha primeira morte...

...depois disso morro todos os dias....

o tempo conta- me historias...a memória esquece historias...

..historias de tambores que cantam poesia...

Margarida Cimbolini